Adiós - dijo -, regreso entre los muertos.
De joder con mi cuerpo te jactabas,
jáctate hoy de haber jodido mi alma.


Theophile de Viau

Ciudadanos del mundo

Por la Paz en el Medio Oriente

Tan fácil como la lluvia...

Cajita de Metal

para Jorge Álvaro

cuando el crepúsculo se traduce en caja de pandora
y el tiempo guarda su espacio entre los caracoles
hay una tibieza que desentierra de los ojos
las auroras que se escapan con cada botón
de tu camisa que se abre

los pétalos que se desprenden del cabello
cada otoño-mediodía,
rescriben sobre el asfalto
las palabras que entre sueños
te conforman el cuerpo
que aparecerá en el espacio exacto
de mis huecos

en un aullar de noches
donde los ríos que desprendes
llueven los veranos,
borran las cicatrices de mi cuerpo

de las tardes de domingo
sólo me habla el colibrí de tu parpadeo,
y se quedan las alas de tu aroma
con las que sobrevivo la noche

y cuando los caracoles liberan el tiempo
en un exhalar de murmullo
parecido al del mar,
vuelven los peces a varar en la orilla
y las gaviotas se prenden las alas
en señal de que el tiempo ha sido vencido

ya sabes que esto no es una poesía,
sólo traduzco los rumores
de la cajita metálica
donde reposan espirales de caracol
y algunos fragmentos del tiempo
que quedó sobre la orilla.

La Tetera

El silbido de la tetera humeante asusta a las palomas, y revolotean nerviosas cerca de la ventana al mismo tiempo las telarañas juegan con sus sombras entre las cortinas. La mañana le duele en las piernas, siempre, a pesar de las gruesas medias de lana, siempre, aunque llegue el mediodía.
En la cocina se han quedado los ecos de los niños: risas mientras juegan a las escondidas debajo de la mesa. Ella los extraña aunque no hayan sido suyos.
Sentada en su silla, cerca de la estufa, se da cuenta de que la cocina cada vez es más grande, y más fría. La úlcera que carga desde hace años no la deja comer casi nada, ni los dulces que tanto le gustan y que mejor regala a los niños cada que la visitan. Mira la canasta llena de ellos que espera sobre la mesa. El agua del fregadero le arruga más las manos, hace que le duelan los huesos hasta los codos. No sabe si su aparato para el oído se ha descompuesto o es el silencio el que la ensordece.
Con dificultad baja a su habitación, se acuesta en su cama que ya rechina más que de costumbre, sigue leyendo una de las novelas de vampiros que guarda en el ropero, junto con la pequeña cabeza de cocodrilo disecada que tanto les gusta ver a los niños. Un cotorro viejo sacude sus alas y se frota las pocas plumas que le quedan, ella le sonríe y le da la vuelta al casete de “los tres tenores”. Hoy también ha tenido frío, y espera como todas las noches que mañana al amanecer todo haya desaparecido.

Rosa Pastel

Hería de muerte

Ay! ojalá el color de las cortinas cambiara
para que en su mezcla con la luz,
pintara el cielo de otro tono
al menos los Domingos.

Que me ha dado miedo el roce de las suelas con el asfalto
Y es que lo escucho tan cerca,
como si fuera mi piel rompiéndose
El mismo sonido del roce de las sábanas
un sábado por la mañana
Contigo

Si nuevamente volvieran los aires tibios
de una respiración cercana,
Si cerquita volvieran los grillos
a arrullarme entre los insomnios
Esos aires tibios que a veces confundo
con tus manos revolviendo mi cabello húmedo
entre cada pesadilla

Ay que si predigo un beso,
Ahora que vengo malhería,
Torceré las horas para no encontrarme
Con quien quiere herirme nuevamente

Si sólo pudiera saber
De qué color serán sus ojos
Para no acercarme a la hora precisa
En que los mosaicos se amontonen en las aves
Y den el tono que sus alas necesitanpara emprender el vuelo